Когда я сломала руку - мне сказали - так ты себя за что-то наказываешь. Нет внутри гармонии, за что-то ты себя гнетешь. За что, думала я? Мне сказали - прости себя. Скажи "Я тебя прощаю, все впорядке". И я, вроде, простила. Кости срослись, а внутри все та же дырка. И какой ещё пробкой ее затыкать - не знаю. Только через нее сквозняк прямо в самое сердце - так холодно.
Ну ничего, пройдет. Сростется, как кости на запястье. Только какой бы врач подсказал, сколько душу нужно носить в гипсе. Чтобы даже синяк сошел. Не знаете?
Книги - как апогей боли и счастья. Когда невыносимо терпеть - они забирают на время мысли. Когда слишком хорошо - как последние штрихи легкой кистью с каплей сиреневой акварели по уже почти завершенному шедевру.