Моя любовь бьется в агонии, обливаясь кровью и мучаясь от боли. Ей очень плохо. Это уже не вылечить, это смертельная болезнь. И скоро станет совсем все равно. Скоро она умрет, и не будет больше боли, не будет разочарования, ничего уже не будет. Она почти посинела, и остыла. Перед смертью хуже всего, зато потом наступает облегчение. И не остается ничего. Пустота.