Этот дневник перестал быть моей частью. Его читает слишком много нежелательных личностей. Закрывать его от них, или делать кучу закрытых записей - не для меня. Надо разобраться с жж. Или просто завести новый.
Что-то вы ноете все. Сопли, слюни, жизньгавно. Все же просто охуительно. Охуитительно, я бы сказала. Вот у меня переизбыток любви. Своей собственной. Не знаю уже, кого ещё любить. Правда люблю я пока только свою собаку. Больше, вообщем, и некого, да и не хочется. Она всех их лучше во много раз. Вырастет большой и красивой. И не страшно будет гулять поздними вечерами. Вроде и не одна, и не так уныло, и в то же время никто не заебывает. У людей, кстати, это получается феноменально.
Забыть можно кого угодно. Неважно, сколько хорошего или плохого сделал тебе человек, не важно, что он значил для тебя, как ты сильно его любил, или ненавидел, сколько всего вас связывало, сколько планов на будущее вы успели построить - все это мелочи. Не бывает невозможного. И пока ты думаешь, что никогда не сможешь забыть его - все уходит. И ты вдруг осознаешь, что имя его не вызывает больше эмоций.
Эта пугающая пустота и тишина весь день. Я сижу в комнате, окруженная трупами - любовь, взаимопонимание, надежда - все они мертвы, и любовь воняет больше всех. Боли в позвоночнике, в суставах, в животе, в груди - так болит душа. Тяжело лишний раз вздохнуть. Кто-то прочитает и улыбнется. Обрадуется. Остальным будет все равно. Но все это не имеет никакого значения Человек уходит один. Всегда один.
Страшна не боль. Рано или поздно она уходит — либо ее убивают лекарства, либо для нее не остается больше места. Страшно остаться один на один с вечностью, с падением в темную пустоту. Мир то сжимается в точку, имя которой — ты, то взрывается бесконечным пространством, не безжалостным и не злым, но абсолютно равнодушным. Ты никто, и место твое — нигде. Ты можешь верить в Бога, можешь не бояться смерти, смеяться над ней и паясничать. Но когда дыхание вечного ничто касается твоих губ, ты замолкаешь. Смерть тоже не жестока и не страшна. Она лишь открывает двери, за которыми ничего нет. И ты делаешь этот шаг. В одиночестве. Всегда в одиночестве. (С) С. Лукьяненко